Pratos
sucios no fregadeiro,
nos
mobles unha capa antiga
de
po e melancolía,
manchas
de nostalxia
polas
paredes,
as
lembranzas esvarando
cara
ós recantos,
e
hai como un mutismo líquido
pendurado
do teito.
No
medio do salón, o alugueiro
cruzou
os dedos e tocou madeira
agardando
que o 13
fose,
por fin,
o
seu número da sorte.
Do libro "Territorios estraños"
No hay comentarios:
Publicar un comentario